Бедный художникБедный художник! В его мастерской
Вечно раздрай, непокой.
В брюках без стрелок, не чёсан, не брит,
Чуть свет – у мольберта стоит.
«Дар!» – говорили о нём «в кругах»,
Местный поэт – в стихах.
Пишет картину, а мрачно чело:
Бедность – проклятье и зло!
А на мольберте – упряжка, снега
Сани, тулуп жениха.
Кони, невеста – как жар золотой,
Крест колокольни святой…
«Был бы богат, прогремел на страну!..»
Видит в дверях жену.
«Я тебе краски, мой свет, принесла:
Я деньги тайком собрала…»
А на мольберте – упряжка, снега
Сани, тулуп жениха.
Кони, невеста – как жар золотой,
Крест колокольни святой…
…Пишет картину, а мрачно чело:
Что-то не так пошло…
Что-то случилось и кисть повело…
Бедность – проклятое зло!
Смотрит художник: на белом холсте
Кровь проступает везде.
Бросил он кисть, и испуган, сметён,
На полу он видит талон:
Донор-талон на обеды, бледна,
Вчера обронила жена.
***
Солнышко, цветочек!
Я тебя люблю.
Ветерок меж строчек
Розовый ловлю:
Вырвется – подует
Тёплый ветерок,
Лепесточек сдует
С повлажневших щёк.
Пустой советО мой поэт подросток трудный:
И добрый сонм учителей
Его ругает поминутно,
А он краснеет, дуралей.
Давал совет ему: «Не слушай! –
Нет в резвой шалости вины».
Он только дуется... А уши,
Как с вишней кнедлики, красны.
Ребяческая идеяМне пришла одна идея:
Коли я не молодею,
Если яблок чудных нет –
Молодильных, полных сока,
Если гасят белый свет
Катаракта и тревога, –
Если растолстел поэт,
И ступает, как гусыня
Бёдра волоча, жена,
Если города пустыня
Гадов пристальных полна,
Лишь ложится на барханы
Каравана зыбкий след;
Если моря-океана,
Острова Буяна нет, –
Если выцвели цветочки,
Если вымела пурга, –
Я возьму покрепче бочку
И укутаюсь в снега.
Как философ из Синопа,
Только в нашенском краю,
Задирая не особо
Буйну голову свою.
Чёрному морюАдыгеи окаём
Ты от края и до края,
Горе горькое моё,
Солеварня голубая…
Если, старясь, я уйду
За твои тугие воды,
Всё равно меня найдут
Корабли и пароходы.
Чайный мотивЗабывая дела и песни,
Красным вечером, поздним днём
Мы с конфетами «Буревестник»
Чай индийский из чашек пьём.
Светло-серый картонный слоник
С махаутами на спине,
Может, грусть от тебя отгонит?
Может, радость подарит мне?..
Как прожить, не страшась – не старясь
Знала молодость – и прошла:
Где-то там завернулась в сари,
Косы – снег, а лицом смугла.
Тема: Re: Из последних стихотворений Владимир Мялин
Автор Владимир Старшов
Дата: 23-07-2023 | 13:11:09
Не надо в бочку, Владимир! Ни в бочку не надо нам, ни в ящик. Вы, пожалуйста, пишите всё, что Вам на ум придёт.
Я думаю, что Вы просто не умеете писать плохо. Это дано не всем, такое приложение к таланту. А у Вас это есть. По
полочкам не раскладывается, а очевидность в каждом стихе. Понравился цикл, есть "виноградное мясо стиха", которое "освежает язык".