Не Эрос
Ни эротика, ни Эрос,
Сочетавший олимпийцев
Браком, ну а в наше время –
Лук забросивший на полку,
Перья стрелкам ощипавший.
Нет – не он сердцами правит
В наше серенькое время,
И не им я вдохновляюсь,
Выводя в стихах прелестниц –
Юных граций в школьной форме.
Вдохновляет меня Юность –
Очень древняя богиня,
Очень давняя богиня.
Я за ней хожу по свету,
В мягких туфлях остроносых,
В сумку песни собираю,
Как когда-то менестрели.
У костра стихи читаю,
Разомлевшей, на привале.
И наигрывают струны
О стране счастливой нашей,
Где она ходила в школу
С белым девственно портфелем,
И большой виднелся пальчик
Из закрытой босоножки.
Два-три человека
Много раз свои "хореи"
Порывался я закончить.
Знаю, многие б вздохнули
Облегчённо: наконец-то!
А другие, что читают
Полозкову и Толстую,
И пошлятинку Донцовой
В чемодан кладут дорожный, –
Ничего они не скажут,
Ничего они не скажут,
Потому что, потому что,
Потому что потому.
Знаю: два-три человека
Пожалели бы об этом.
Только два-три человека
Из живущих ныне. Ужас! –
Из восьми почти мильярдов!
Но для них-то и пишу я
Нескончаемы "хореи",
И для них на этом свете
Всё ещё живу – не умер:
Пью оседлые грамм двести,
Огурцом хрущу солёным.
Радость
Я обрадован сегодня:
Написали мне поэты,
Что мои «хореи» любят
И желают продолженья
Ранней юности историй.
Что ж, и сам я собирался
Продолжать: ну как не пить мне
Эти светлые напитки:
Эту свежесть познаванья –
Мёд-вино тоски любовной,
Счастья чистые мгновенья?
Самому мне было жалко
С юной девушкой проститься,
Словно Пушкину – с Татьяной,
Как Овидию – с женою
И как Моцарту – с музЫкой.
Что ж, бокалы мы наполним,
Не цекубским, не фалернским, –
А наполним vinum dulce,
Рима сахаром горячим!
К нам заявится Овидий,
Сядет в узкий круг поэтов,
Выпьет – и разговорится.
Назон
Как за чувственное сердце
Заплатил поэт, поклонник
Каждой римлянки прекрасной,
Каждой женщины прелестной! –
Как прожил в краю суровом
Среди варваров косматых,
Как он умер на чужбине,
Всеми смертными забытый,
Не простясь с женой, привыкшей
К изнурительной разлуке, –
На одре меж привидений
Ночью присланных беззвёздной.
Я не умер на чужбине,
Слава Богу, слава Богу!
Время не пришло, как видно,
Помереть в Москве сарматской.
Но живу я на чужбине,
Проживаю дни и годы,
А на родину летаю
На моей лошадке пегой, –
Как Назон под парусами
Устремлялся, в строках, к Риму…
Я на родине – в «хореях»:
Тут я весел, молод, счастлив.
Я люблю, любим – и внове
Мне вино очарованья.
Ангел
Я живу, среди поэтов
Ни привечен, ни любим,
Всё же, может быть, за это
Чьим-то ангелом храним.
Может, это твой летает
Над седою головой,
Песни нежные слагает
И ночами не пугает
Ни булатом, ни трубой.
Владимир Мялин,
2023
Сертификат Поэзия.ру: серия
1319
№
176549
от
19.08.2023
3 |
0 |
267 |
06.05.2024. 09:49:45
Произведение оценили (+):
["Владимир Старшов", "Нина Есипенко (Флейта Бутугычаг) °", "Виктор Гаврилин"]
Произведение оценили (-):
[]
