По улицам пустым...

По улицам пустым, наполненным клубами пыли,

летала в лабиринтах вымерших извилин

вчерашняя листва.

Очередная осень без прикрас  и макияжа,

ни  с чем  по-болдински  прекрасным  не имея  даже

далёкого  родства,

стремилась  встретиться  с  зимой, как поезд  и перрон,

с надеждой и со страхом, как гусиное перо

и  перочинный нож.

Где зайчик солнечный за форточкой скакал,

теперь маячат айсберги кривых зеркал.

Всяк человек есть ложь.

Всяк  человек  есть фальшь,  есть блажь,

всяк  человек  пластмассовый  муляж,

мираж, зашитый  в кожу,

мешок с костями, сорное растенье,

бывает, в ослепленье мнит себя венцом творенья,

по вторникам, ничтоже

сумняшеся,  готовится  к  среде,  в  субботу  -  к   воскресенью,

нелепому  устройству  жизни  находит  объясненье

в  обход  запретных тем,

и  всё  как у людей,  жена  и  дети,

он на вопрос  "ты кто?" ответит: 

" конечно!  yes, i am!"

Но иногда его терзает ощущенье,

что  всё не так, всё зря,  всё  наважденье,

как  будто  визави

он  видит лик, отмеченный  божественной  печатью,                                         

того, кто знает  тайну непорочного  зачатья

и  странности  любви,

о  ком  известно всё, о ком  макулатуры ворох,

чей дух над городом, как пистолетный порох,

устал  во  тьме  метаться,

чей карандашный профиль, сбросив пуд бумажной пыли,

пытается спастись от сквозняка пустых извилин

на  Мойке,  дом 12.

Ворота  скрипнули, калитка  заперта.  Всяк  человек проходит  сотню  метров.

Закапал дождь,  погода  -  не подарок.

 Всяк человек скрывается под аркой,

 украшенной, зависимо от направленья  ветра,

звездой или крестом,

напротив  вспыхнул свет, сначала в бельэтаже,

                                                                затем на третьем  этаже.

Мелькнули  две знакомые  фигуры  там,  у Эрмитажа ,

                                                            должно быть,  Вольф  и  Беранже,

за  Певческим  мостом.

...Есть ложь..? всяк человек..?

В  груди  застрял вопрос , подобно  маленькой  занозе.

Над  Мойкой  хлещет  непрерывный дождь,  как  сказано  в  прогнозе,

переходящий  в  снег.

Александр Баргман , 2018

Сертификат Поэзия.ру: серия 1845 № 138334 от 07.11.2018

0 | 0 | 824 | 06.05.2024. 12:00:06

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []