Я ряды пополняю людей, ничего не простивших

There are more things in heaven and earth, Horatio, than are dreamt of in your philosophy.


КГБэшников бывших (наивным не будь!) не бывает,
тот в писатели влез, тот в искусстве – в анналах конкретных:
если молния в поле прохожего вдруг убивает,
не пеняйте на Бога, поройтесь в архивах секретных.

Вот директор музея, а мастер писать докладные,
в кабинете директорском всё под замком, – даже спички,
и, подвыпив, с тоской вспоминает деньки он иные,
а ещё стукачей в коллективе завёл по привычке.

Ну а кто не потрафит, того он сживает со света,
все приёмчики те ещё, стольких согнул диссидентов;
на старуху – проруха: зачем-то полез он в поэты,
и в подтекстах стихов проявилось мурло спецагента.

Я ему попенял на завалы и в форме, и в стиле,
на неграмотность строк, и на прочее этого рода,
о, как мне лично он и сатрапы его отомстили,
оболгав и ославив, как будто я впрямь враг народа.

Он и в суд подавал за мои на него эпиграммы,
и доносы строчил по инстанциям в местные прессы,
и со света меня до сих пор он сживает упрямо,
подбивая кентов своих против меня на эксцессы.

И прекрасно он знает, что время сегодня другое,
но во власти всё те же, его сослуживцы, однако;
и почувствовал я себя в муторной шкуре изгоя,
Мандельштама припомнил, и Бродского, и Пастернака…

Я ряды пополняю людей ничего не простивших,
ни о чём не жалею, хоть небо нахмурилось грозно:
не бывает (наивным не будь!) КГБэшников бывших,
я узнал эту истину, да, к сожалению, поздно…


ЗОЛОТОЙ БОГОМОЛ

. Маргинальная эра сменилась такой же нелепо.
Школу сдали татарам – вознёсся над ней минарет.
В переходе подземном поёт Окуджаву калека,
в камуфляжную форму – ну чисто Афганец! – одет.

Фейерверки зато, что ни ночь, потрясают кварталы,
иномарки визжат, дух помоек, что тот аммиак.
Так реклама меня своим бредом кичливым достала,
как не снилось вовек пропаганде былой коммуняк.

«Ореанду» путаны зовут своей биржей не зря ведь,
нувориши жируют, здесь их обитанья среда.
Как сказал Черномырдин: – Хотели ошибки исправить,
да наделали новых, и вышло опять, как всегда…

Истеричные чайки скандалят истошно за молом,
демократы везде, а замашки всё тех же совков.
Затаился средь туч, лапы вздев золотым богомолом,
тонкий месяц, на звёзды охотясь, как на мотыльков.

Я не знаю, как вы, но уже узнаю я свой город
всё труднее, как будто я сон наблюдаю, не быль.
Мир и раньше-то был не един, а теперь он расколот
на такие осколки, что дальше уже только пыль…

Вячеслав Егиазаров, 2013

Сертификат Поэзия.ру: серия 1417 № 99005 от 02.05.2013

0 | 3 | 2136 | 24.04.2024. 10:40:00

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []