Опять сентябрь...

Опять сентябрь.
С щемящею печалью
прощаюсь с частью собственной души.
Но верю – не навек: весною, чаю,
вернусь и вновь увижу эту ширь.
Здесь слово «Русь», как встарь, звучит и значит.
И древний город Стародуб упрям –
не отзовется, коль зовешь иначе.
Здесь молнии ломает пополам
Илья-пророк. Туман по вечерам
течет из просеки рекой молочной.
Ни за какие блага не отдам
ни этих мест, куда вросла столь прочно,
что всякий раз, как струны, рвутся корни –
со стоном, – ни сестер своих берез,
ни утлых изб (чьи окна помнят дровни
и конный двор, и ригу как курьез).
Не золотит пилюли мне судьба:
крепки, мол, плечи, так пускай себе…
Злым силам, мол, она не по зубам,
Так что ж ее уберегать от бед?
Не бережет. Да ей и невдомек:
сама давно дала мне во спасенье
и этот лучший в мире уголок,
и свет души, и этот день осенний.

Елизавета Дейк, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1312 № 90205 от 06.11.2011

0 | 1 | 1707 | 16.04.2024. 18:25:26

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []