про мое поколение

Мы выходим на кухни, дрожа от холода, а только начало осени.
В грязных футболках - залежи рока, который уже не катит.
Мы не хороним секреты с тех пор, как минуло восемь,
а те,что хранили - разрыты, и разлетелись обертки по эстакаде.
Мы пишем байты печальных музык, каждая женщина - лучшая или муза,
готовим крема от пролежней, на эмиграцию подписываем документы.
Не уходим из дома в пятнадцать, покидав в рюкзаки "робинзона крузо",
и горят не для нас беспокойным дорожным огнем синеглазые ленты.
Асфальт здесь устойчив. Потеряно богом, впустую убито время.
Не поколение - цирк уродов с шатром из серой шершавой кожи,
истерики наши редки от лени, нога, оплыв, не влезает в стремя,
мы закрываем книги на середине, не находя что-нибудь,что тревожит.
Рифмы бьются о рифы, верны хорею, мы отравляем город загробным светом.
Редкий ангел в наушниках сдержанно улыбнется.
Но когда ему не хватает воли смотреть на нас и дальше молчать об этом,
он пишет нам тексты про жизнь, что нас никогда не касалась и не коснется.

Анна Кулецкая, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1154 № 89360 от 20.09.2011

0 | 2 | 1609 | 25.04.2024. 18:11:39

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []