Переправа

Высоки вы, хвойные чертоги.
Зябко мне под вами.
Я один –
черпаю носком песок дороги
меж сосновых, шепчущих седин.
Лес мой вещий!
Я хвоинкой малой
наземь пал – а ты еще поешь.
Медленно бредешь к реке туманной,
молоко лакаешь, точно еж…

Как-то здесь седок мотоциклета
заплутает –
пьяный и без прав.
И укатит прочь хвоинка эта,
в трещине протектора застряв.
Все вкусит –
асфальт, бетон и гравий,
колеи, где сломит ногу черт.
В воду соскользнет на переправе.
А вода течет себе, течет…

Мыслью я исчислил все на свете.
Сердцем я немногое сумел.
Только бы здоровы были дети.
Только бы над ними лес шумел.
Вот и все, чем стоит жизнь мерить
пред очами Божьего суда.
Остальное – милая, но мелочь
под курчавой вывеской «судьба».

Осень. Холод. Свет. Смолисто. Горько.
Семена отправились в полет.
Вот и берег. Уплывай, иголка.
Дочка подрастает. Бор поет.

Чурдалёв, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 1329 № 81560 от 29.07.2010

0 | 0 | 1918 | 24.04.2024. 06:38:21

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []