Голубые ночи Баден-Бадена

...когда воспоминания становятся кадрами из старого кино, подсмотренного в душном, пропахшем семечками и анашой, малом зале кинотеатра Ветен, что означало Родина, в котором стайка подростков, держа руки в карманах с мелочью, снует по Приморскому парку в поисках хлеба и зрелищ, и, увидев амбала с трофейным слайдоскопом, выбирает зрелищ, чтобы, сунув дикан в его влажную ладонь, прильнуть к протертому цейсовскому стеклу объектива и чувствовать, как душа с замиранием сердца уже не с тобой, а в черном ящике, и потом смотреть на ханум в бистровом платье до пят, ту, что медленно приближается к аппарату и, не глядя на амбала, тоже начинает глядеть в запотевший зрачок, закрыв левый глаз, чтобы лучше видеть правым, на черно-белый даггеротип времен первой мировой, где бледнолицая женщина в темной шляпе с полувуалью, тесном шелковом корсете и кружевных панталонах на толстых ляжках, стоя перед пальмой в деревянной бочке и парусиновым морем, бесстыже ухмыляется ей в лицо, и услышать над собой торжествующий голос амбала: "Голубые ночи Баден-Бадена!", сказанное по-русски с таким акцентом, будто это были единственные слова, которые он знал на этом языке, при которых ханум, оторвавшись от стекла и забыв от возмущения открыть левый глаз, на выдохе громко прошипит "Ала-э-э-э!", выбросив при этом в его сторону растопыренную пятерню с закрашенной хной ладонью - так наверное вытягивали руку патриции в римском Колизее на погибель несчастному гладиатору…

***

Жизнь проходит гаданно-негаданно,
да и смерть не выберет приют.
Голубые ночи Баден-Бадена
мне опять покоя не дают -
дальний берег тает под отливами,
ищет-свищет бора-хитрован,
рыжий сквер латунными оливами
переносит солнца караван.

Черных крыш смолистые квадратики,
как пустышки битых домино,
турманы штурмуют в акробатике
и взбивают пенное руно,
навевает море запах ладана,
источая нефтяной елей -
Голубые ночи Баден-Бадена
в обрамленьи томных тополей.

Наливай, брательник, по последней,
керосинки нашей наливай -
мир не стоит мессы и обедни,
если ад заказывает рай.
А судьба то мается, то мнится,
то пророчит новый звездопад,
и дрожит соленая ресница…
Кто не спился - я не виноват.

Виталий Айриян, 2008

Сертификат Поэзия.ру: серия 917 № 66614 от 16.12.2008

0 | 2 | 2402 | 20.04.2024. 12:06:50

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []