Вечером

В ящике много чего:
счет,
листовка кандидата,
бесплатная газета,
реклама пиццы на дом…
Здесь, в подъезде, время совсем не течет.
Старые надписи. Прохлада.

Я был хорошим мальчиком тридцать семь лет.
В тридцать семь уже умер Пушкин. А я еще нет – потому что меня еще нет.
Это не я писал стихи, и не я не верил Твоему чуду:
когда в глазах последней бляди теплится слабый свет,
как след стопы на заплеванном кафеле.
А теперь вот – буду.

Буду. Закажу пиццу. Плохим так плохим.
А + В. Лифт загудит и откроет дверцы.
Милая… каким надо было, милая, быть глухим,
чтоб не слышать боль твоего сердца.

Я тоже знаю теперь, где оно
до поры, которая придет, таится,
которая решит уравнение, которой все равно…
Звонок.
Это не ты.
Это не ты.
Это не ты.
Пицца.

Андрей Баранов (Gleb Bardodym), 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 418 № 45099 от 25.05.2006

0 | 0 | 2165 | 23.04.2024. 14:57:33

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []