ЛЕТОПИСЕЦ (ДЕ ЛА МЭР)

The Scribe

What lovely things
Thy hand hath made:
The smooth-plumed bird
In its emerald shade,
The seed of the grass,
The speck of stone
Which the wayfaring ant
Stirs - and hastes on!
Though I should sit
By some tarn in thy hills,
Using its ink
As the spirit wills
To write of Earth's wonders,
Its live, willed things,
Flit would the ages
On soundless wings
Ere unto Z
My pen drew nigh;
Leviathan told,
And the honey-fly:
And still would remain
My wit to try -
My worn reeds broken,
The dark tarn dry,
All words forgotten --
Thou, Lord, and I.


Пульс времени застыл
В твоих руках,
Как изумрудных крыл
Волшебный взмах.
Зрить в корень – тяжкий труд
От муравья:
По зёрнышку, под спуд,
Суть бытия
Твоим пером пишу,
Прибавь мне сил,
Я магией дышу
Твоих чернил.
С событий и имён
Сметаю пыль
Касанием времён
Бесшумных крыл.
Торопится перо -
От А до Я,
Наследовать добро,
И зло тая.
Но в музыки веков
Небесном «ля»
Невнятен мне твой зов.
Листаем зря
Словарь забытых слов
Ты, Бог и я...

Трояновский Игорь Дмитриевич, поэтический перевод, 2003

Сертификат Поэзия.ру: серия 64 № 20946 от 20.12.2003

0 | 4 | 2283 | 20.04.2024. 11:32:22

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []