Молясь не о призвании своем

"...растут стихи"
А.Ахматова

   

Растут стихи, как дети без призора,
Не зная первородного греха,
И потому, не ведая позора,
На пепелищах вечного разора,
Их доля бесприютная лиха.

Гонимые надменной пустотою,
Но на тщету сквозную не ропща,
Отечества невольные изгои,
Не в стороне, а в эпицентре боли,
Любви как веры подлинной ища.

И Благодатью не слепой облиты,
Как нивы оскудевшие – дождём,
В нещадный день до высоты молитвы
Поднявшись чудом, словно неофиты,
Молясь не о признании своём.