Всё жёстче времени лимит

Через тропинку, семеня,
дождь прошмыгнул. Запахло сеном.
Спешит ежиная семья
и значит – лету скоро смена.
Ну что ж?
Для грусти есть причина –
всё жёстче времени лимит.
Средь мокрых веток паутина
хрустальной люстрою висит.
Когда в беде угрюмы лица
и на тебе вины печать,
ты знай: нам многое простится,
но сам себя не смей прощать.
Не смей! Поблажками не тешься!
Мы склонны к этому, увы.
На Демерджи темнеет плешь вся
от высохшей в жару травы.
Парит орёл. Отвесны скалы.
Тропа крута, чтоб пыл твой сбить.
В судьбе у каждого не мало
того, что хочется забыть.
Побудь в горах. Один. Немного.
Здесь ближе к Богу и вольней,
и здесь видней твоя дорога,
а это много – раз видней!
Ну, всё!
Пора!
Не всё допето.
Не всё сказал, о чём хотел.
Лишь жаль, что отгуляло лето
и клён, как в песне, пожелтел…

КРУЖАТ ЛИСТЬЯ, КАК В СТРОКЕ СЛОВА

Тополь оплывает, словно свечка,
грусть моя осенним дням под стать.
Я хотел бы жить на свете вечно,
только старым не хотел бы стать.

А шиповник лампочки развесил,
ярко светит, чтоб не сбился вдруг.
Вот смеюсь я – мир со мною весел.
Вот я плачу – никого вокруг.

Осень затяжная, как сказанье,
кружат листья, как в строке слова,
вывесил паук своё вязанье,
предлагает мошкам кружева.

Это всё придумано не нами:
будем петь, смеяться и страдать.
Юность не удержишь, как сетями
ветер и волну не удержать.

Что ж.… И пусть!
И всё же, ей – спасибо! –
и моё прощальное –
прости!..
Без потерь и горестных ошибок
невозможно к зрелости прийти…

СНОВА СНИТСЯ

Снова осень. В дымке сизой тают,
тихо уплывают корабли;
небеса усталые листают
стаи журавлиные вдали.
Почему-то грустно и тревожно,
и мечтается совсем легко,
словно счастье было так возможно,
а случайно упустил его.
Снова снится, что вернулась юность,
побродила рядом, да и в путь.
Я б хотел, чтоб многое вернулось,
только ничего уж не вернуть.
Не вернуть, но и забыть не можно,
всё сгорело, и растаял дым,
то, что мне казалось невозможным,
оказалось под конец простым.
А вершины в синеве, как в призме,
брезжат, лилипутам по плечу.
Кажется, легко иду по жизни,
только знаю, чем за всё плачу…
Это, поубавив резких линий,
мир с душой с утра накоротке;
блики солнца в зябкой паутине
отдыхают, словно в гамаке.
И в куплеты, что пока не спеты,
падают слова, как семена:
это улетающее лето
расплатилось с осенью сполна…

Вячеслав Егиазаров, 2014

Сертификат Поэзия.ру: серия 1417 № 108454 от 10.11.2014

0 | 11 | 7905 | 17.04.2024. 00:03:26

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []